tag:blogger.com,1999:blog-76337956870127622132012-02-01T15:20:44.395ZNo risco do lápis - a vida, sonho ou utopia?Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.comBlogger741100tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-22081063045447574492012-01-25T18:09:00.000Z2012-01-25T18:09:36.803Z

Enche o peito de ar E sopra Faz tremer as tempestades Afronta todas as marés vivas Prende o sol nas mãos E brilha Inflama o mar Acende as cavernas negras E aquece o ar que respiras Apaga as pegadas que te subtraem ao luar E geme Grita Engasga a noite E treme De gozo

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-84993864609826673312011-12-28T17:39:00.003Z2011-12-28T17:40:57.115Z

Faz de conta que o frio casa com a fogueira Faz de conta que a neve se deita com o mar Faz de conta que o beijo se bebe à distância de um verbo Faz de conta que o abraço se cinge no olhar Faz de conta que a chuva se enamora do sol Faz de conta que o céu se cristaliza de sal Faz de conta que a paixão é um verso perdido Faz de conta que o amor é um poema partido Faz de conta que a dor é um

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-37870522519270246902011-12-05T23:12:00.007Z2011-12-14T14:14:29.618Z

Aí está o meu livrito! Uma boa prenda de Natal! :) A todos, os meus votos de Boas Festas de Natal.

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-48804515418021059732011-11-07T22:44:00.002Z2011-11-08T08:37:55.343Z

Gosto de escrever; e gosto (ainda mais) de dormir. Escrever é-me fuga; dormir, também. Escrever exige-me esforço, trabalho, suor... mas dá-me prazer ao brincar com as palavras; dormir relaxa-me o corpo e liberta-me a mente para voltar a outros suores, a outros prazeres. Escrever pode levar-me ao sonho; mas dormir, também. Se dormir me liberta, escrever não me escraviza. E se noites há sem

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-32645162429795857932011-10-26T18:35:00.003+01:002011-10-28T12:08:41.004+01:00

Chove. Enfim. O guarda-chuva, perdido no fundo da mala, há muito que esperava para se abrir. Abriu-se. Enfim. Tremeu. Abanou. Brrr! Quase se virou ao contrário. Suportou, enfim, a dança dessa chuva tocada pelo vento numas cordas desafinadas, tão mal dedilhadas... e a um ritmo descompassado, de acordes tão imperfeitos quanto desvairados. Enfim. Chove. Quem nos acode?

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-16632174021058141672011-10-03T14:40:00.006+01:002011-11-09T21:26:16.538Z

A borboleta branca volteia sob um sol afogueado. É de dor o murmúrio amarelo, incendiado, do céu. Geme o dia de outono descontente, porque a vibração soalheira é fria de tão quente. A borboleta retorna volta e meia, indiferente, sobre os panascos ressequidos. Doridos estão os pés; ardidos são os olhos; fugidos vão os sonhos. E a borboleta branca pausa na canícula, à espera que a empurre,

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-50019144190529967892011-09-05T19:45:00.001+01:002011-10-26T18:35:19.773+01:00

Segunda-feira. A semana de trabalho inicia-se em ponto-morto. Depois, as mudanças começam a engrenar, fragilosamente, num somar e seguir. O rumo? Um pouco ao norte… sem grande norte. Sem grande porte. Mas, com um pouco de sorte, de um céu azul brilhante, talvez forte.A via repete-se-me, serpentinando. E eu… eu movo-me em fôlego concertinótico, arrancando uma nota para lá e outra para cá, de um

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-76850487140227908372011-08-26T10:22:00.000+01:002011-08-26T10:22:51.861+01:00

(Rose Waine, News Of The Red Umbrella in sweetscissorlips) A noite zangou-se. O calor era-lhe demais – trinta e cinco graus medidos no termómetro do tablier, ao estacionar à porta de casa. Ia haver descida de temperatura, tinham afiançado. No entanto, nunca estivera tão quente ao cerrar da noite. De onde se soltava aquele bafo de fogo? Havia, por certo, algum touro monstruoso encoberto. Não,

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-14750821584853387322011-08-07T10:51:00.001+01:002011-08-15T12:58:07.845+01:00

Foto: Eider Oliveira Ao cair da tarde As ondas do mar transformam-se em gaivotas A poesia veste o areal E a praia converte-se Obedecem os barcos ao chamamento do mar E as redes mudam-se em peixes a pular Movem-se em corrupio para ver Pessoas sôfregas em alvoroço E uns compram a dez outros a cem Que esta poesia também é para comer Entretanto ressoa o marulhar turbulento E no lastro

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-75308192839228369532011-07-13T16:57:00.003+01:002011-07-13T20:38:48.978+01:00

Há um trilho pedestre, que às vezes me recolhe os passos ao cair da tarde, entrecortado, de longe a longe, de carreiros de formigas e ladeado de rãs a coaxar. Atravessam-no, aqui e ali, nuvens de mosquitos, a dançar em frenesins ao ritmo das águas nos pés de arroz. No rio saltam, uma ou outra vez, papa-cavalos ou, talvez, (também) sapos, não sei, apenas ouço de relance, não vejo. Ao extenso

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-5065192408076391602011-06-22T08:27:00.000+01:002011-07-09T10:47:40.266+01:00

Encostado a uma esquina do bar, come, mais do que lambe, o corneto de baunilha com a sofreguidão da tarde quente. Com a sofreguidão de um primeiro gelado, de um primeiro dia de calor, de um primeiro dia de praia, de um primeiro dia de Verão. Senta-se no muro pequeno, à sombra, com os pés assentes no relvado, e olha em redor. Sabia-lhe bem aquela frescura, fresca e leve, suave como a brisa mansa

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-25116670330922329952011-05-30T17:11:00.002+01:002011-06-09T18:07:20.661+01:00

Leve é o acordar na vegetação por entre aromas molhados de burganiça e sabugueiro. As lágrimas de chuva suspendem-se nas ramadas, entrecortadas pelos reflexos dourados de um sol tímido. Os chilreios dos pássaros, de múltiplas linhagens, enchem o ar de colorido. Poisam, levantam, vestem as asas com a manhã e espanejam-nas sôfregas do dia. Este levanta-se devagar, acelerando à medida que o sol se

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-76928553203468555672011-05-16T17:23:00.006+01:002011-05-16T18:01:02.556+01:00

Queria mergulhar as palavras (muitas das palavras) em água com lixivia, para que se diluíssem como manchas de vinho ou de sangue. Porque são isso muitas delas: manchas de vinho e de sangue. Manchas de vinho que lembram embriaguezes; manchas de sangue largado de feridas. Umas e outras afogueadas de dores, precursoras e persuasoras de outros olores. Todas danam o pano em que caem, mesmo pano-cru

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-86345761171835236532011-05-03T09:46:00.001+01:002011-05-03T09:46:27.574+01:00

1. Se queres bem conviver com o teu inimigo, ignora-o. Não alimentes a sua fome de acicatar a inimizade. 2. Fecha os olhos às suas provocações; não queiras ver o mal que te quer fazer. 3. Se te acercar um temporal vindo dos lados do teu inimigo, afasta-te e observa-o de longe até que perca a intensidade; um temporal tem sempre um lado fascinante, espectacular, quando no auge, mas terá um fim,

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-52440748182881193152011-04-18T14:44:00.006+01:002011-04-19T11:07:53.277+01:00

. Quero escrever ternura, sempre ternura. Em suaves afagos de algodão. Na meiguice de um olhar límpido ou turvado de sal. No sorriso alegre, ou naquele que transparece de um nó na garganta que sobe do coração. Na manhã de orvalho, na tarde amena e calma, ou na noite ventosa e sem luar. Na paz e tranquilidade do lar, ou nas ruas de amargura. Na fofura de um sapatinho de criança, ou na boina

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-68115016922849795952011-04-02T08:51:00.000+01:002011-05-03T09:56:10.652+01:00

Era uma vez um espelho. Um espelho centenário (e um mundo de magia); por detrás, um ar de miragens reclusas. A casa, escondida nos quase escombros duma aldeola semi-desabitada de Trás-os-Montes, como que ressuscita espectros em cada canto. Dois homens (pouco mais que rapazolas) tropeçam da penumbra interior, procurando descobrir, pela primeira vez, algo mais do que o que a fraca claridade da

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-84856229520351265192011-03-13T20:35:00.000Z2011-03-13T20:35:00.333Z

Para aqueles que a rodeiam ela é, manifestamente, a personificação da perfeição. Ela é que é. Ela é que sabe. Os homens quase lhe beijam o chão que pisa, mendigando-lhe um rasgo do seu olhar; as mulheres vêem nela o ídolo a imitar. No entanto, aos trinta e cinco anos, o mundo soa-lhe a uma porta semiaberta. Pela fresta, do lado de fora, a multidão a aplaudi-la; do lado de dentro um turbilhão de

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-29363790916524452172011-02-20T22:14:00.005Z2011-03-14T20:32:56.483Z

O rapaz espiolhava a caixa de cartão com gestos nervosos. Lá dentro, um pedaço de dor aprisionado. Todos os dias a mesma coisa: a mesma inquietação, o mesmo cansaço. E a mesma indecisão a roubar-lhe o ânimo. E o medo a espetar-se-lhe como injectável de penicilina a que era alérgico. Um antídoto: precisava urgentemente de um antídoto. Sabia o veneno a espalhar-se rapidamente em espasmos

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Imagem de Arthur Rackham Um farrapo. Sabes aquelas alturas em que te sentes como tal? Assim pareço eu: um farrapo. Um farrapo deslocado num mundo de ostentação. Isso faz-me desviar o olhar numa tentativa de não o enxergar. Estou aqui, por engano enfiada, alinhada numa grande confusão. Este não é o meu mundo. É um mundo desigual metido num guarda-fatos que me faz sentir muito mal. Para que me

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-38720949302912023612011-01-28T11:37:00.001Z2011-01-28T23:17:29.058Z

“Cautela e caldos de galinha nunca fizeram mal a ninguém.” Bem, agora já dizem que os caldos de galinha podem fazer mal também. Resta-nos a cautela. Com a cautela podemos ganhar a lotaria. Com cautela, e sem ela, vive-se no dia-a-dia semeando e colhendo o que se semeou; ou uns semeando e outros lhes colhendo os frutos (e sem cautela lhes sai a lotaria) – alguns só sabem mesmo é (re)colher o que

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-10866917946166959552011-01-11T11:04:00.000Z2011-05-15T17:29:35.806+01:00

René Bertholo 3 Não é um jogo. Nem de futebol, nem de qualquer outra modalidade desportiva. Mas há um jogador profissional de futebol e um professor de educação física metidos nesta história. Cheiro-os ao longe. É que entrar num museu não é entrar num estádio de futebol ou num ginásio; nem mergulhar numa piscina olímpica. É um mergulho, mas na arte, na história, no passado; é chamar o passado

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Caríssimos,Preciso de lhes dizer o que me vai na alma.Por um tempo foram-me acontecendo alguns exercícios idiotas (entre outros que me percorreram). E como idiota os resolvi. A minha realidade não estava lá – nem de perto, nem de longe. Mas aproximei-me; foquei-os pelo canto do olho; inspirei fundo para lhes sentir o odor; apurei o ouvido ao som do vento que me os trazia, e que umas vezes me era

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– Um escritor pode delirar de forma deliciosa ao escrever. Pegar nas nuvens e com elas erguer castelos, cavalos, cavaleiros, pastores, rebanhos, pradarias, florestas, flores, sinfonias; e muitas cores roubar ao arco-íris para pintar um painel; e com o mesmo pincel soletrar o calor do sol ou o orvalho, a chuva, o frio, a neve, ou o amor, o trabalho, a dor, a tristeza, a alegria; e a fome, a guerra

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“A corda rebenta sempre pelo lado mais fraco”. Um lado que vai enfraquecendo cada vez mais. Dando de si. Em dor.De um novelo me tiraram e nós me seguram as pontas. Longe vai o tempo em que, nova e lustrosa, era bem resistente aos safanões das mãos que me faziam dançar.Com o tempo e o uso, a fragilidade apodera-se de qualquer corpo e o meu não é excepção. Vão-se-me desfiando os fios, no desfiar

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Entrei naquele comboio à procura não sabia bem do quê, esperando ausentar-me, mesmo que apenas por algumas horas, de uma solidão penteada e maquilhada.Entrei e não vi ninguém. Vi. Mas não vi. Os meus olhos não pararam em quem quer que fosse. Mesmo caminhando de frente, eram só cabeças em corpos sentados. E lugares vagos – alguns. Instalei-me num, ao acaso. No lugar ao lado, junto à janela, já

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Um dia de Formação das 10 às 17 com intervalo para almoço.Uma única janela no aconchegado gabinete com a persiana corrida. Aconchegado – bem aconchegado – para quatro pessoas; persiana corrida para tornar o ambiente adequado à projecção. Assim não me posso distrair a ver o tempo que faz lá fora.Ainda bem que não sofro de claustrofobia!Sorrio. Sorrimos.Apresentamo-nos: Manuela – formadora; Carla,

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Procurei e encontrei a cura para a dor. E cheguei até à cura pelo coração: o coração não dói. Está provado cientificamente que o coração não dói. Sente dor mas não dói.O que dói é o que o envolve. Por isso a dor é nervosa. E psicológica: passa pelo pensamento. A dor é nervoso-psicológica: os nervos levam-na ao cérebro – ao pensamento.Pensar na dor faz doer.Há, por isso, dores do cérebro, não do

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O “S” inconfundível espreita-lhe pela camisa aberta no peito enquanto ele chama o elevador. Este trepa, numa subida pachorrenta, até ao último piso do elefante branco. Finalmente a porta abre e ele entra, arrastando consigo a euforia de mais uma maratona de treino pelos ares:– "Eu sou o Super-Homem, o maior da minha rua..."O elevador inicia a descida, mas detém-se logo de seguida para dar entrada

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Sem pão e sem amorSem sequer uma côdea com bolorQue lhe caia na mãoAos tropeções por essa vidaSem esgar na noite entorpecidaÀ espera de aquecer o coraçãoAnda perdida qual mendigoMuita gente em nosso mundoMatando o ar em campo nu de trigoQue já foi seu e que ardeuQuem lhe roubou o seu pedaço de pãoQuem lhe sacou o coração e o pisouFingindo bem-fazerDizia que era dia e fez a noiteE continua

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(Imagem de autor desconhecido)Quando a ti Maria Amélia, de manhã, ia à taberna matar o bicho com o seu copito de aguardente, costumava, muito sorrateiramente, enquanto o taberneiro estava virado para outro lado, estender o braço e meter os dedos ao tabuleiro da marmelada e levar um bocado dela para a boca para fazer peito para a pinga. É claro que o taberneiro começou a desconfiar, por ver

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Imagem: creativx.netTrespassa-me um extremo mau-gosto-olhado: sabor a fel e… remela. Só me faltava mais esta agora! Bloqueio à entrada do aposento:– Não posso acreditar no que os meus olhos vêem!Esfrego os olhos, uma e outra vez, mas a visão fica cada vez mais enevoada. Tenho andado a adiar há tempo demais a ida ao oftalmologista, claro que só podia dar nisto! Estou a ficar cega!!!Isto é um

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Estou farta de ser palhaço De me fecharem no circo De me apertarem o cerco E me taparem o sol Estou farta de ser palhaço De me sentir constrangida De me saber ignorada De me ter por mal-amada Estou farta de ser palhaço Estou farta de me ferir Farta de fazer rir E de por dentro chorar Estou farta de ser palhaço De riscar o céu de luar E as nuvens de cor-de-rosa E na volta nada trazer Estou

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De Pablo PICASSO - Visage de la Paix Quando motivação é palavra de ordem não há pedras no caminho que se não chutem para o lado, amarras que se não quebrem, barreiras que não se pulem.Quando a motivação abunda, mesmo que a vontade voe nas alturas pelo azul dos céus acabará por sobrevoar o azul dos olhos. Azul: a cor dos meus. Que se não fosse, outra cor seria na mesma para sobrevoar.Tenho de

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-1936965696196252010-08-17T11:38:00.000+01:002011-06-22T09:33:13.833+01:00

Provocas arrepios na pele. Toda tu és arrepios. Já te disseram que és boa como o milho? Quando esta história começou nem te passava pela cabeça o rumo que ela iria tomar. Nem a mim tampouco. Acabámos a descer o rio em canoa. Para baixo era sempre a descer (dizem que para baixo é que é Lisboa). Mas havia rápidos que eram rápidos demais. Ai, a água que metemos! Numa curva apertada

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Acabou por se levantar a custo da noite mal dormida, de cabeça pesada e de olhos colados pela manhã de sono que o dia lhe vinha roubar. A cama, que lhe custara a moldar ao corpo, bem que lhe pedia agora para esperar, mas o despertador digital, que lhe sobrara na mesinha de cabeceira, acenava que não. O tempo não se compadecia com esperas.Quão complicado de rodar a surpreendia, tantas vezes, o

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As noites de VerãoTambém trazem solidãoResquícios de sofrimentoÁguas que gemem lamentoSabor a sal e tormentoAperto no coraçãoNas asas de um condorUm sonho de puro amorUm sopro de maresiaUma sede de infinitoVoo em forma de gritoEnquanto não nasce o diaNoite de VerãoEntre a tarde e a manhãDeixa leve a mágoa antigaDeixa-me sorrir à vidaEsquece a minha dorNoite de VerãoEntre o sol e o luarTraz alento

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O Diabo anda à solta; mas: de noite todos os gatos são pardos. E ser advogado do Diabo é tarefa ingrata (vá-se lá defender o indefensável!). No entanto, afirmo: de noite, todos os gatos são pardos!Ora, os gatos dão-se pelo nome de Bichos, ou Bichas, conforme o seu género. Todavia, nem à luz do dia são muito fáceis de diferenciar, quanto mais de noite, na noite em que nos querem, na qual todos os

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-45956356400825523242010-06-07T09:42:00.000+01:002011-04-19T11:14:27.593+01:00

Ah, como eu gosto deles! Não. Não e não! Não sei nada. Já não enxergo nada de nada. Tudo o que antes me fascinava morreu. Só uma alcateia de chacais me traz cativa. Como tudo neles é belo! Até se me afigura ficção! Os seus olhos reflectem a luz do sol em raios de serenidade. E harmonia. E das suas vozes soltam-se arco-íris em bolas de sabão! Ah, e então, até se quedam mudas as avezinhas ao

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Ah, como eu gosto deles!Não. Não e não!Não sei nada.Já não enxergo nada de nada.Tudo o que antes me fascinava morreu.Só os meus pastores de eleição me trazem cativa.Como tudo neles é belo!Até parece ficção!Os seus olhos irradiam a luz do sol em raios de serenidade.E paz.E das suas vozes soltam-se arco-íris em bolas de sabão!Ah, e então, até se quedam mudos os passarinhos ao ouvi-los cantar,E se

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-79287361509022683152010-05-10T14:04:00.002+01:002011-07-07T18:33:53.085+01:00

Um pedido de demissão de Deus é coisa que não lembra ao diabo. Mesmo estando esta Humanidade, definitivamente, desorientada. Talvez, perdida, num mundo infestado de demónios. Quem sabe se a demissão de Deus não seria o que alguns quisessem, para depois poderem fazer tudo, mas tudo, o que bem (ou de mal) entendessem?! A estupidez humana não tem limites; e a irracionalidade é como uma doença que

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Pablo Picasso, Visage De La Paix (Serigraph)Quando se recebe um prémio costuma-se dedicá-lo a alguém. Mas eu não posso dedicar a ninguém um prémio que verse literatura. Aliás, tenho alguém a quem nunca o dedicaria(...). Alguém que corta as asas a uma pequena ave, que ensaia os primeiros voos, não é digno nem merecedor de qualquer dedicatória.Quero acreditar que não o terão feito por mal. O que

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Sim, eu sei como o sol faz brilhar a lua cheia!Não, não é disso que eu falo…Era uma lua banhada de luz estonteante. Uma lua hidratada de cosmos, irradiando raios multicolores. Escreveu nela um arco-íris em manhã de primavera, soletrando pétalas de alfazema e de jasmim. E a voz do vento sussurrou-lhe poemas de calor e de esperança num mundo melhor. Mas vieram marés negras de ondas alterosas que

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-82601033356231872932010-02-18T15:56:00.000Z2010-02-18T15:56:58.880Z

Cinquenta dias e uma hora depois de desafortunado lançamento que tanto pó levantou, eis que o senhor se dispôs a interpelar o autor da tragicomédia, mas sem se fazer anunciar nem por estrondosos trovões a ralhar, nem fazendo cair o céu à terra do meio daquela nuvem negra de pó que ainda não tinha assentado, mas apenas levemente num breve sussurro ao ouvido, Depois de velho perdeste o resto do

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Fevereiro parece que não é um mês inteiro. Tem vinte e oito dias, mas de quatro em quatro anos tem um dia a mais. É o mês que vem acertar o tempo. É o mais curto, mas nem por isso deixa de fazer das suas: traz chuva e neve; e Carnaval! Ainda assim, dá para as mais variadas sementeiras; e para as mais garridas e concorridas asneiras.M. Fa. R. (17.03.2009)

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Imagem: Obama the MessiahO mundo, hoje, nasceu-me virado ao contrário – acordei nessa nítida sensação.Preciso de vir, novamente, derramar do meu carma nestas folhas amigas que me entendem, e que mais ninguém conhece, numa tentativa de expurgar os meus erros, apurar o meu saldo.Fui obrigado a quebrar a minha primeira promessa e agora há quem me acuse de vendedor de ilusões e, até mesmo, de

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Pintura de Norberto NunesPoeta plural, desdobrado em diferentes identidades ou máscaras e, por conseguinte, em diferentes escritas com diferentes características, Fernando Pessoa é um escritor modernista português, nascido em Lisboa a 13 de Junho de 1988, de enorme valor da nossa literatura e da literatura mundial. As palavras são-lhe a vida.E: Gostaria de começar por lhe perguntar porque é que

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Janeiro é o primeiro mês do ano: ele olha para o ano que termina e confia que seja sempre melhor o que se inicia. Tem frio, chuva e, principalmente, geada. Brilha a lua e miam-lhe os gatos. Os dias começam a ser maiores, o que é bom para as lavouras. É tempo de preparar as terras para todas as culturas do ano; e de cortar madeira. E de aproveitar para o prazer e o sono à lareira. M. Fa. R. (

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Dezembro é Natal. É frio, é Inverno, é neve: tudo é branco. Até parece que gelam as estrelas. Os dias são pequenos e também cheios de chuva. Mas depois do Natal os dias já começam a crescer. E chega o fim do ano num repente. E deseja-se cada vez mais o tempo quente.M. Fa. R. (17.03.2009)Feliz Natal!

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(Foto de Marat Sirotjukov) Vem aí o Natal. Dezembro, mês do frio… muito frio! A cada dia que passa, a tristeza e a revolta invadem-me mais a alma, são o meu pão de cada dia. Imagino as mesas postas, com toalhas alegres e coloridas, cheias de doces, filhoses e outros fritos polvilhados de açúcar e canela. Mesas fartas de saborosos petiscos e carnes variadas. Crianças a correrem pela casa, com os

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- Amooor, chega aqui!- Que aflição é essa, homem?- Oh amor, onde é que estiveste tanto tempo?- Ora, já te fiz falta?- Não sabia de ti… e perguntar não ofende.- Sabes que não gosto que me controles!- Ui! Gosto tanto quando te irritas!- És um chato...- Vá lá, chega cá...- Que foi agora?- Hum! Estás coradinha… cheirosinha… e, apetitosamente, és minha.- Eu sei que sim.- Mas que arisca que te finges…

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Adriana Saez Paredes, CrisantemosEm Novembro, o São Martinho: castanhas e vinho. E lume. E chá quente. Pois, frio. Geada. Roupa mais quente e aconchegada.Mês de saudade e solidão; de rosários de orações pelos entes queridos que se foram. Todos os Santos. Crisântemos são as flores que alegram o sofrimento das ausências. M. Fa. R. (17.03.2009)

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Em Outubro, as folhas das árvores ficam multicolores e caem … e caem as castanhas ao abrir dos ouriços. Já não há andorinhas nos beirais. A vida entra num ciclo de decadência. O tempo é cinzento; cheira a frio e a vento, que nos faz enrolar nos cobertores. E chove. Os chapéus-de-chuva viram-se do avesso, num misto de bonito e feio. M. Fa. R. (17.03.2009)Adenda em 01.10.2009:Gosto de ficar sentada

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Setembro traz as cores quentes do Outono e o regresso à escola. Traz a despedida do Verão e a nostalgia ao coração. Já traz chuva, e com ela, o cheiro agradável a terra molhada; mas não a suficiente para evitar que as fontes possam secar. É tempo afadigado de cortar o arroz; e tempo alegre de vindimar. M. Fa. R. (17.03.2009)

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[Edward Munch, O Grito]GritoMas só me responde o eco.Depois faço silêncioNa escuridão.Os sons abafados dos pensamentosSurgem então como lamentosNeste beco sem saídaOnde não sei ser chegadaNem ponto de partidaMas antes encruzilhadaDe encontrosDesencontrosDesencantosAusênciasPrantos…Mas, ainda assim,Vida.É bebida de absintoQue faz de mim labirintoCharneca de desenganosClaustros muradosProfanosUm

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Agosto tem trinta dias e mais um roubado a Fevereiro. Diz que é mês de azar. Mas o que há no mês inteiro é calor, festas e amor. Os noivos vão casar; os namorados passear; e todo o mundo desfrutar das merecidas férias. Praia, mar, lazer, prazer… e luar. É mês de namorar e descansar; de procurar sombras refrescantes, regatos murmurantes, e momentos escaldantes; há sempre um ou outro par que se

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Chris Wake, Le Danse (After Matisse)Julho é o mês [do sangue] de Jesus. E das colheitas, das eiras, e de arrecadar no celeiro, a fim de ter pão para comer o ano inteiro. Há sol e abelhas com fartura; pelo que não é de descurar protecção à altura! Miúdos e graúdos absorvem a luz que se reflecte em si; e tudo é algazarra e alegria nos seus trinta e um dias. M. Fa. R. (17.03.2009)

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Sentir-se rejeitado Olhar-se mal amado E pensar em si a culpa, o pecado Mas não ler no peito a causa, o motivo De não haver ninguém consigo Alguém onde chorar, um ombro amigo Tristeza, penas, abandono Perde-se a alegria de viver A alma adoece E o rosto desvanece Na vida amargo sono De uma noite que não quer amanhecer Quando a amizade é apenas utopia E o amor unicamente uma ilusão Sufocam

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Ana Nunes, A CeifaJunho, dizem, é mês de foice em punho. É, por isso o mês de ceifar os pastos, os trigais, em alegres madrugadas, recheadas de frescura e de alvura. É bom poder comemorar Portugal e Camões; e os santos Populares. É tempo de folia. Veste-se roupa mais leve, pois chega o Verão lá pelo São João. Nos seus trinta dias, brotam flores que lembram o paraíso, e com elas vem o sorriso. M.

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Por entre as cortinas de vergonhaQue te separam de outro mundoCom teu rosto embaciadoE sorriso desbotadoProcuras o firmamentoMesmo que em pensamentoÉs um actorEm palcos de negra viaCom plateia que dormente presenciaO teu desempenho assustadoDe gesto envergonhadoSem que a vida te sorriaCriança pobreTristeFamintaMal amadaMaltratadaMenino de ruaMenina da favela...Quem dera no mundoNão mais

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Um fim é como um princípio.No princípio: o início, a origem, o começo, a base, a causa primária; mas também opinião, lei, regra, máxima…No fim: o termo, a conclusão, o limite, o remate, o final; mas também intenção, alvo, plano, motivo…Se há um fim é porque existiu um princípio. E quando se começa é sempre no fim; se um fim acontece é sempre o início de outro algo que está lá para a

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A deusa de Maio endereça o seu sopro às plantas e elas crescem; os rebentinhos aparecem em cachos de folhas novas; brotam as espigas e enchem-se de pão para o semeador. Alegra-se o coração ao sorriso do Criador. É o mês de Maria. O mês do coração. Mês dos amores. Há outras cores, outras flores, muitas flores… e abelhas.Os dias começam a ser maiores e apetece a merenda. E o céu é todo azul. M. Fa.

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(Imagem Gritos en Silêncio)O sol nunca nasce para todos.Não nasce para as crianças negligenciadas, maltratadas, esfomeadas de pão e de amor. Exploradas, traficadas, abusadas, abandonadas, abortadas. Não nasce para os idosos abandonados, roubados, maltratados, violentados. Para os pobres cada vez mais explorados, mais vilipendiados.Há porcarias de vida deitadas num quarto escuro. Outras amontoadas

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-11388918107880546352009-04-20T09:07:00.005+01:002010-08-27T21:19:07.008+01:00

“Se houvesse degraus na terra e tivesse anéis o céu,eu subiria os degraus e aos anéis me prenderia.”Se o céu anéis tivesse nem que de eclipses de luas,e degraus na terra houvessequando o arco-íris tocasse a terra e a juntasse às nuvens bordando ruas,então subiria ao céu e por lá procuraria o esconderijo da lua,o sítio em que se oculta quando não mostra o luar.Mandaria que tivesse sempre o rosto

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-61187942849145363692009-04-14T11:35:00.008+01:002009-04-15T23:43:25.709+01:00

O corpo, morto, era o da sua mãe. E a mão, com sangue e pistola era a sua. Estupidamente, era o que fixava com o olhar petrificado. Ali estava, como em transe, sem sinais exteriores de emoção: nem choro, nem riso; nem tristeza, nem alegria. Para ela, naquela hora, não havia nem morte, nem vida.Quando chega a hora de matar é porque os ponteiros do relógio não apontam na direcção certa e o tempo

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Em Abril ainda há frio e chuva, mas tudo é vida nova que se derrama. Mostra suaves manhãs em que apetece dormir, mas que são muito preciosas para andar.Quando as nuvens choram e derramam as suas lágrimas sobre a terra, os campos reverdecem e parecem cantar. Cheira a verde. Sorriem os lírios; canta o cuco. Apetecem as amêndoas. A Páscoa completa a poesia. M. Fa. R. (17.03.2009)__A todos, votos de

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-17635252851738000852009-04-04T09:39:00.007+01:002009-04-04T16:11:19.099+01:00

Quando Deus expulsou Adão e Eva do paraíso terrestre, vedou-lhes o acesso à vida sem fim. Não acontecesse comerem do fruto da árvore da vida, como comeram do da ciência do bem e do mal. E a árvore do fruto da vida eterna ficou lá. Fechada à chave e guardada por querubins.Ora, Adão e Eva, sem terem acesso à vida ilimitada, não a poderiam transmitir à sua descendência. Por isso, a Humanidade ficou

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-47004905777161662582009-03-28T08:32:00.001Z2009-03-28T09:38:30.803Z

O encontro entre os dois seres supremos: Deus do Céu e José Sócrates da Terra.Foi um dia particularmente mau, complicado, de trabalho arrasador. José olha-se ao espelho e nota o semblante carregado, o olhar pesado, a querer fechar-se, e uns papos inchados ao redor. Nisto, é acometido de algo extremamente violento. Pelo seu natural espírito optimista acima, começam a rodar, magistral, furiosa e

Fa menorhttp://www.blogger.com/profile/15673009006344117280noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7633795687012762213.post-34112791629933493832009-03-22T13:23:00.000Z2009-03-22T13:27:05.379Z

Imagem recolhida aquiMarço sorri numa sinfonia de tons. É mês de sol, do chilrear dos passarinhos, do despontar das flores e de pólen pelos ares. Nele há um equilíbrio de tamanho entre as noites e os dias. É ele que traz a Primavera; e até parece que faz o coração abrir-se mais aos amores. Qual tela pintada por mãos de artista, assim, em Março, o céu e a terra se revelam numa infinidade de cores

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Rose Canazzaro, O Encontro“Vem, dançamos?”“Pois, não! O prazer é meu.”Ele a enlaçou.E, no calor do abraço,A beijou.Ela mordeu, bateu,Arranhou.Ele riu, gargalhou.Ela chorou…Ferveu! (M. Fa. R. - 07.03.2009)

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O OLHAR, óleo s/tela Tenini (Teresinha Canini Avila)Um rosto, uma promessa, uma esperança no olhar. Um deixar fluir a vida no embalo de um sorriso, na insegurança de uma sílaba mal articulada, de uma gaguez de palavras mal soletradas. Encantamento.Quem suportará padecer de um encantamento e sobreviver? Quem soçobrará a uma réstia de calor que perpasse na retina, a um lampejo de fogo que ateie um

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(Degas, The rape - 1868/69) O amor tem destas coisas: por vezes acaba. Até o dia que nasce com um sol esplendoroso pode ficar carregado de nuvens negras. Porque teremos nós a capacidade de mudar? Um amor para a vida inteira é, cada vez mais, uma utopia. Sonha-se com o príncipe encantado, ou com a Cinderela, e depois, o príncipe, afinal, é um sapo, ou à Cinderela, descobre-se que não lhe serve o

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(Foto Olhares JP - O Descanso da Guerreira ) “Golo, goolo, gooolo, gooooolo…” – é a melodia que me quer saltar das mãos. As pessoas olham e eu atendo, sentindo-me estúpida. - Estou?... Não consigo evitar a voz rouca. - Olá, amor! Pareces o lobo mau! – Ouço do outro lado. Atrapalho-me. - Eu não… quero dizer, não… - Pois claro que não! Estava a brincar, mas é que não pareces tu! - Não… Quis dizer

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Correr pelo campo, coberto de margaridas, é esvoaçar pelos céus como águia solta ao encontro do sol. Ah, se pudesse ter asas! Assim vibra Luísa, ao experimentar a sensação de liberdade que a vem salvar.Luísa, prisioneira de um sonho, ao mergulhar os pés no tapete de margaridas, delira como já há muito não lhe acontecia. Ganhar asas é anseio que a persegue e a mantém cativa, refém de um azul que

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Oh, quem me dera voar!Voar para onde me levasse o sonho.Ver a imensidão do mar,Ver de perto o azul do céuCom o vento a fustigar o rostoE o sol a arder na pele!Quisera voar!Voar é um imenso desejo!E, sim, vooSem grilhões e com elesDentro do espaço limitadoDa minha suave cadeia.Voar mais alto?Não!Não posso.Não tenho asas! (M. Fa. R. - 14.03.2007)

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